Há lugares que carregam a alma de quem os habita, que assumem os contornos dos seus gestos e rotinas e que, mesmo quando estão vazios, carregam o som de todas as vezes que esteve alguém fez do lugar a sua casa.

Este blogue foi a minha. 

Durante onze anos, abri esta porta vezes sem conta, com novidades para contar, mágoas por digerir, memórias felizes a que queria dar palavras. Cresci muito aqui, nem sempre de forma percetível, mas em tantas outras com a violência dos estilhaços dos dias que nos empurram para fora da zona de conforto e rebentam a bolha com as arestas afiadas dos escombros. 

Escrevi sentada em diferentes cadeiras, em cidades que não têm o mesmo céu, em fases da vida que mal reconheço ao reler. Ainda assim, cada palavra ficou. Ditas no tempo certo, produto do seu tempo e com a honestidade do que é partilhado só porque faz sentido. O Bobby Pins ensinou-me isso: que há beleza no impulso de contar. E que há ainda mais beleza em quem se dispõe a escutar. 

Refazendo os meus passos, não encontro pegadas só minhas. Este espaço foi sempre mais do que meu. Foram as vossas vozes, mensagens, partilhas e silêncios que o tornaram tão especial. Nunca estive sozinha a escrever. Cada artigo foi uma conversa possível, um chá servido à distância, uma companhia que resistiu a tantas gerações de conteúdo.

Hoje, escrevo com o mesmo cuidado de sempre, mas com o coração cheio de uma coisa nova: a sensação de fechar um ciclo. Não o faço com tristeza (essa ficou para outros textos), mas com absoluta ternura e gratidão. Com reverência por tudo o que foi construído aqui, palavra a palavra.

O Bobby Pins nunca foi só um blog. E nunca será. 

É a minha coleção de primeiros passos, de favoritos partilhados, de cartas abertas. É a minha janela e, tantas vezes, encontro um reflexo qualquer de mim própria na paisagem. 

Obrigada por terem entrado, tirado os sapatos e ficado. Por se sentarem comigo à mesa, mesmo que fosse só para uma chávena breve. Por fazerem parte da história que contei e que, de alguma forma, também vos pertence. 

Deixo a porta aberta e tomo a coragem para sair primeiro. Não tenham pressa e vão desligando as luzes à saída. Levo a chave mestra comigo, mas peço que a última pessoa feche a porta.

Continuaremos a escrever-nos. Prometo. 

Com carinho infinito,

Nos últimos Favoritos partilhei convosco a máscara de cabelo que me deixou rendida e, este mês, é a vez do meu shampoo preferido do momento. Menos simpático para a carteira, mas, mesmo indo à piscina três vezes por semana, noto o cabelo saudável, brilhante e suave – e o perfume é discreto, mas maravilhoso. 

Queria uns chinelos confortáveis e simples para o verão onde sentisse que conseguia usá-los para um dia na praia ou para combinar com um coordenado leve e fresco. Não sabia que os ia encontrar na Decathlon, mas são de um conforto sem igual. 

Se estiverem pelos lados de Viseu e quiserem um restaurante tradicional português com uma carta rica para todos os gostos, pratos saborosos e bem servidos, apontem o Zé Pataco no mapa. 

No Porto, as livrarias continuam a desconsolar-me, mas visitei a nova Bertrand de Aveiro e acho que uma parte do meu coração ainda está na zona de cafetaria a deliciar-se com todo o ambiente. 

Domingos são dias daquilo que gosto de chamar um momento spa – eu desligo a água do duche a cada passo, não se apoquentem. Duas presenças importantes para este momento de mimo são este esfoliante da Dove – a puxar para os aromas mais quentes, uma delícia – e este óleo de duche da Nívea para finalizar. 

Cada vez que sinto o cheiro deste perfumador do Continente, sou transportada para memórias de infância – talvez pelos aromas a morango e a frutos vermelhos que me lembram os iogurtes dos lanches. É uma sensação acolhedora que se torna especial de sentir quando visto a roupa e cheiro o perfume.

Eu saí da nutrição, mas a nutrição não sai de mim: foi bom regressar a esses tempos durante este episódio do Ar Livre. 

Experimentámos o Not Italian numa noite chuvosa onde nos apetecia um momento de pizza e tv e ficámos fãs. Pessoalmente, sou mais team côdea fina, mas não desgostei do sabor da massa fofa! 

Tenho usado este lip tint da W7 combinado com lip oils ou glosses para trazer um pouco mais de vida ao tom natural dos meus lábios que, infelizmente, são tão pálidos quanto o resto do rosto. São resistentes a beijinhos também 🥰

O aspirador cá de casa foi galardoado como o nosso gadget favorito. Os acessórios são, efetivamente, úteis, o design é ergonómico para a postura, limpa em profundidade, o barulho é muito suave – o meu secador tem mais decibéis do que o aspirador - e tem uma boa autonomia. No primeiro modo de limpeza, consigo limpar a casa três vezes antes de descarregar. No modo turbo, apenas uma. 

Comprei as gelatinas com sabor a goma do Mercadona um pouco cética, mas efetivamente sabem a goma (e não a gelatina-a-fingir-que-é-goma) e têm os sabores dos meus 3 tipos de gomas favoritos. Que surpresa boa!

Acho que não comia folar torrado com manteiga há mais 15 anos – talvez a última vez ainda feito pela minha avó. Foi um sabor especial de regressar. 

É possível que seja um capricho, mas melhorou a qualidade da minha rotina de banho: ter um candeeiro. É à prova de água, recarrego de duas em duas semanas e tem a luz perfeita suave e amarelada que dá o ambiente acolhedor que quero quando vou tomar banho ao acordar. 

Gostava de me sentir mais confortável e por dentro da dermatologia e cuidado de pele, e acho que o projeto da Marta, abitat.pt, vai ajudar-me muito nesse processo. Têm um quiz inicial acerca da vossa pele e, no final, recomendações sobre os produtos mais adequados às vossas necessidades, tipologias de pele e budget. 

Uma vela em formato de panqueca e com cheiro a caramelo e baunilha? Na bancada da nossa cozinha, acesa após cada limpeza, evidentemente. 

A Sofia disse que eu ia ser feliz a comer sushi no Subenshi e não mentiu. As massas também são muito saborosas! 

Este perfume de casa é exatamente o aroma com que queremos finalizar um quarto arrumado: uma mistura suave de cheirinho a chá, relva cortada e limão que reservamos apenas para esta área da casa e que, cada vez que passo por lá, sinto o aroma e penso ‘é altura de descansar’. Perfeito para o verão.

Nunca tínhamos precisado de colocar à prova, mas o apagão fê-lo por nós: este termo da IKEA mantém a temperatura da água fervida durante 3 dias. Sim, nós fizemos o teste.

Já acompanhava, mas acho que este ano dei afinidade total com este podcast: Gostosas Também Choram vai ser, de certeza, o meu podcast de 2025. Adoro caminhar a ouvir a Lela. 

Que maio traga uma cesta carregada de coisas boas 🧺🌷

Desconfio que só começamos a prestar a atenção à primavera em adultos. É um território invisível na infância, um Alentejo nas férias de verão que só se valoriza com o amadurecimento. É possível que nos diga mais quando crescemos graças à sua repetição: por mais desprovido de vida que seja o inverno, teremos a sombra das folhas no verão.

Apercebo-me mais das transições de estação agora, principalmente do seu princípio. Há sempre uma pequena resistência da estação que se despede, uma vontade de ficar mais uns dias, de preparar um adeus triunfal antes de o pano descer para um próximo ato.

Em breve, vou deixar de conseguir ver o jardim da vizinhança; estará coberto por árvores jovens, folhadas num tom verde lápis de cor, daqueles que escolhíamos para desenhar as árvores como se fossem nuvens. 

Já consigo sair de casa sem casaco ou com sapatos abertos, com coordenados mais leves que parecem contagiar os dias, cada vez mais longos, mais possíveis. Desfazemo-nos em elogios aos dias de verão, mas os amanheceres de abril e maio (tão longos, tão cedo) são o ponto de partida do nosso contentamento. Sentir que o meu dia não fecha com o som do portátil a ser arrumado no armário, que pode haver mais: pode haver um gelado na cidade, uma bebida fresca na esplanada, uma caminhada no parque ou um encontro com uma amiga à luz do sol. A primavera é o espreguiçar dos dias e todos nós adoramos a sensação de um bom alongamento. 

Simpatizo com a primavera mesmo que ela não seja particularmente gentil para mim (ou assim a recordo nos últimos anos). Custa observar a vida a brotar enquanto se faz luto, de ver tudo florir quando ainda não conseguimos chegar à superfície e florescer. De ver tanta luz pela janela e, mesmo assim, não limpar o céu nublado no peito. 

Penso nisso enquanto faço o meu chá fresco caseiro e vejo as minhas plantas a crescer, as frutas e vegetais do meu vizinho a darem cor à sua varanda (certamente aos seus pratos também, se não se distrair e tiver tempo de olhar para fora). Flores que abrem, crias que nascem. Não há nada de delicado nisto, embora, em toda a sua imagem, entendamos que sim. As amoras que brotam apesar das chuvas, as folhas de manjericão que resistem nos novos vasos onde os realojámos, os relvados dos parques que não cedem apesar das tempestades, os jardins que continuam coloridos apesar dos dias de inverno. A primavera é um testemunho natural do quanto podemos sobreviver ao inverno e renascer se nos atrevermos a proteger o que nos torna delicados, sensíveis. Florescemos sempre, uma e outra vez mais, ao nosso tempo. 

Chega então a hora de reorganizar o guarda-roupa, resgatar os tecidos coloridos, as receitas cítricas, os scones para os desconsolados dias chuvosos, os chás gelados, as sabrinas. É tempo de voltar a nadar, ler ao jardim, sentar na parte de fora dos cafés e restaurantes. De arejar melhor a casa (onde vivemos e onde pensamos), alargar os horários dos planos na agenda, trocar as mantas pesadas pelas mais leves (reservando as primeiras para as noites mais frias), de guardar as pantufas e os pijamas quentinhos e trazer os chinelos e pijamas mais arejados. De agarrar no caderno cheio de flores que comprei em Nova Iorque, perguntando-me onde é que eu estaria quando o escrevesse pela primeira vez – no Porto, na minha casa, num dia de primavera. De fazer máquinas de roupa e estendê-las com mais sucesso. Colorir os nossos livros com cores mais abertas e alegres. Escolher leituras que nos transportam para histórias de renovação ou viagens até ao lado campestre de Itália ou de Inglaterra. De sonhar com as primeiras férias grandes e planeá-las. De barrar mais compotas e queijo creme do que manteiga e beber mais chai latte frio do que quente. 

Aos poucos, também nós vamo-nos expondo um pouco mais à luz, um pouco mais à vida. Aos poucos, vamos largando a mão ao inverno e às tempestades que nos fez passar para estarmos de raízes fortes, delicados e delicadas, apesar.

A Inês de 15 anos só escrevia com estas canetas e jurou-lhes fidelidade eterna (não cumpriu). Mas a Inês mais velha lembrou-se delas, comprou e recordou-se do porquê de as adorar. 

Um dia de chuva, uma boa chávena quente e isto. Não precisamos de mais nada. 

À meia-noite da virada do ano, prometi-me que ia sair de casa. Não faço muitas promessas – nem com os outros, nem comigo – porque não prometo o que não posso cumprir. Nunca. E, por isso, sabia que, naquela manhã de dia um, teria de abrir a porta de vez e sair de casa. 

Foi um dos presentes de natal do James a pensar nos momentos em que preciso de trabalhar concentrada e numa bolha sem ruído e passo a recomendação: estes auscultadores são perfeitos a cancelar o ruído sem me deixarem desatenta ao meu redor e têm uma qualidade de som fantástica.

Estar presente no aniversário da amiga custa uma manhã de autocarro ou uma deslocação de 10 minutos até ao restaurante. Para abraçar a mãe, viajamos 3 horas de carro. Custa um voo de 8 horas para dar um biscoito ao cão gordinho que nos viu crescer.

O preço da sopa da avó está nas centenas de euros para uns e a 5 minutos a pé para outros. Aos 9 anos, custa uma viagem de corredor até à cozinha. Para outros, já não tem preço. O restaurante favorito está a uma paragem de metro, mas a melhor pastelaria está na outra ponta do globo. O Natal custa peso a mais na bagagem de porão.

No lugar onde nos sentimos em casa, o sol põe-se num ponto diferente da nossa casa. Para voltar a acordar com neve, custa poupar durante um verão escaldante para regressarmos a esse lugar. Dizer que se tem saudades não custa nada. Uma chamada ou uma mensagem. Não custa, mas também não salda. O diploma da faculdade está num lugar diferente de onde o diplomado encontrou trabalho para aquilo a que se formou. Ver o jogo da equipa de sempre em direto custa acordar de madrugada.

O peluche de infância dorme num quarto a milhares de quilómetros. Ver um sobrinho crescido custa o tempo que o levou a crescer sem lá estarmos. E o álbum de fotografias de 2003 está disponível para folhear se arrancarmos já de manhã para o recordarmos à noite. 

Marcar o dentista dentista no local é caro, por isso, gastamos centenas de euros num bilhete de avião para o fazer mais barato - e compensa. Cortamos o cabelo quando encurtamos a distância entre nós e a cabeleireira. Dizer bom dia quando a nossa pessoa acorda custa-nos acordar de madrugada, onde ainda não há dia. Chegar a tempo depende do trânsito ou de o comboio não atrasar as chegadas. O atraso, logicamente, não será o mesmo. Beijar quem amamos custa atravessar a casa ou 7000km, mais coisa, menos coisa.

Jantarmos todos juntos pode custar um grito de aviso para a mesa, uma chamada coletiva de facetime ou uma coordenação de grupo para, em horários diferentes, todos estarem a fazer a mesma coisa. Ler em na língua mãe custa umas férias em casa. E as férias custam um regresso que nem sempre sabe a férias. Viver no lugar onde se fala a mesma língua com que pensamos custa mudar de vida. 

A saudade não tem tradução ou quantificação possíveis, comparáveis. Mas não perguntem a ninguém com bilhete de ida se tem a mesma dimensão e significado para todos.

O preço do bilhete de volta varia consoante a época, numa janela de navegação anónima, onde todos ditam o seu valor.

As três torres | Ouvirão muitas vezes Ghent a ser apelidada de ‘Cidade das Três Torres’. Essas 3 torres referem-se à Sint-Baafskathedraal, Belfry e à Igreja de São Nicolau. E há um local absolutamente perfeito para as verem às três alinhadas – continuem a ler que já vão descobrir qual é. 

Fazem resoluções de ano novo? Ao longo dos anos, a minha relação com elas foi tudo menos linear. Já houve anos em que ignorei completamente a ideia, e outros em que me perguntava qual o propósito, se a maioria desiste antes do final de janeiro. Hoje, vejo-as mais como um guia: uma forma de direcionar o ano que se inicia. 

Sinto que novembro esforça-se por mudar a nossa relação; faz algumas surpresas boas, leva-me a sair, esforça-se por criar memórias comigo. Mas a pontaria é certeira: em novembro, recebo sempre notícias desanimadoras, respostas agridoces, eventos inesperados que estragam o possível tratado de paz. Por vezes, injustamente, mas quando coloco tudo na balança, o peso dos dias desanimadores e a taxa de esforço demasiado elevada para o que já consigo suportar supera os dias bons.

Não me dou bem com novembro e começo dia 1 a desejar que corra depressa, que não se alongue, que nada de importante ou determinante seja marcado nestes 30 dias que se alongam demais, pesam demais, são demais. 

Talvez seja contraproducente começar o mês já com os dentes cerrados e em posição defensiva. Que a superstição pode estar a falar mais alto do que os factos. Eu respondo que os pontos se marcam no ataque, mas que o jogo ganha-se na defesa. É preciso saber escolher os meses para marcar pontos e os meses onde é necessário recolher e defender, sem zona. 1 para 1. 

E novembro puxou por mim. Fez faltas antidesportivas. Esteve mais do que 3 segundos no garrafão e o árbitro fingiu que não viu. Bloqueou as minhas melhores jogadas e deixou-me arrasada. Não nego que, quando novembro estava de costas, posso ter desejado coisas pouco simpáticas. Mas sei que os palavrões que lhe dirigi tiveram mais justiça do que as provocações que me fez. Não peço desculpa.

É difícil quando ouvir o som de fim de jogo traz mais alívio do que celebração. De que acabou, em dezembro o jogo é outro, outra equipa, outro árbitro. De que não tenho de jogar mais neste, o que traz alívio, mas que sei que não saio de cabeça erguida e sim a implorar por água e por um banco para me sentar, um banho quente e uns minutos para refletir onde falhou. O que é que escapou, o ângulo morto que não previ. Que não muda o resultado, mas que pode trazer algum contexto no agora e algum alento com o tempo, com mais distância. 

Este mês, dezembro, o jogo é outro. Mas, em novembro, saí do campo de meias e com as sapatilhas na mão. Em 2025, o apito voltará a soar e o resultado, talvez, seja diferente. Tenho jogadas novas para experimentar.

Vamos aos destaques?